Então ele saiu sem saber pra onde, querendo culpar até o sistema de controle de navegação, trens, satélites.... Sem saber nem quem era de verdade... E questionamento mais vão esse, de se saber quem é. Será que havia algum tipo de padrão que norteava todos os comportamentos? Ora era o mocinho, ora era o vilão, quase nunca coadjuvante, em nenhuma hipótese personagem do núcleo cômico e tudo era sempre uma questão de ponto de vista... Da vítima, claro. O ponto de vista de quem fere nunca é levado em consideração. É assim no romance da Virgínia Woolf, é assim na novela das oito e era assim no imaginário dela.

A avenida estava lotada. E aquilo fez um bem enorme porque a sensação de ser apenas mais um na multidão aplacava as perguntas. Era só mais um na multidão apressada. O que significa só mais um na multidão? Faz diferença? Naquele tarde que estava prometendo uma tempestade, não faria. A urgência nunca havia sido tão amiga da perfeição. O tempo havia fechado, daquela vez não era apenas metaforicamente. E engraçado, todo mundo parece buscar reconhecimento, mas às vezes é mais confortável ser indigente. Alguém já saiu por aí cobrando perspectivas ou virtudes de um indigente? Pois é. Uma avenida lotada às quatro horas de uma tarde nublada é o ambiente ideal para quem não busca julgamentos, diálogos, mas precisa de companhia.

E se sentia sujo, como se houvesse traído os próprios princípios. Mas não havia. O egoísmo tinha atingido um ponto naquela rel(ação), que para ele trair os ideiais alheios não era traição, era sinceridade... Individual. Não conhecia a ele mesmo, mas tinha que advinhar quais os padrões de fidelidade do outro? Tenha santa paciência. Fidelidade era muito relativo, inclusive. Desde aquela discussão sobre o que era ser leal e o que era ser fiel, tudo havia se tornado relativo. Malditas aulas de filosofia. Mas é que não importa qual o tamanho da paz interior, nem a cristalinidade da alma, se todas as suas extarnalidades estiverem manchadas pelo ressentimento hipócrita de olhares diversos... A sensação é de que se está sujo. Podre.

A promessa se cumpre. Tempestade. Vê, até as nuvens são capazes de cumprir com as promessas, menos você - era o que ele pensava que ela diria. Mas meu amor, não sei transformar a vida em previsão, em estatística - era a resposta que ele tinha para a acusação. E no tumulto, em meio ao vendedor ambulante que aumentava o preço do guarda-chuva, os empurrões, entre as poças, a barra da calça molhada... Entre ele e a sujeira, estava a chuva. Estava o espelho que se formava na calçada, que refletia o rosto sem culpas e o coração ausente de remorsos. Esses estavam intactos... O resto, o temporal carregaria com ele. Diz pra mim o que é que água não lava? Não se preocupe, ela também dará um jeito nesse seu rímel borrado.